Un Sogno dentro un Sogno 

Parigi, 27 giugno 2007

Torno dalla caccia per trovarti sul divano, a guardare Parigi dalla finestra aperta.
Non sei uscito, credo.
Guardi la finestra e mi chiedi come sarebbe stato se io non me ne fossi andato quel giorno, se Magnus non mi avesse mai strappato al letto di una povera soffitta.
Non so rispondere, amour.
Forse saremmo morti davvero pochi anni dopo, ubriachi nei bassifondi. Forse ci avrebbero uccisi una sera, ad un tavolo da gioco, se avessimo alzato troppo la posta. O forse no.
So quello che sono adesso. So quello che sei tu. So che se da mortali avremmo lasciato questa terra senza nemmeno raggiungere in trent'anni, forse, adesso ti ho con me per l'eternità.
Un Dono Oscuro nel Dono Oscuro. Come la luna che innerva di striature d'oro le nuvole di temporale dietro cui si nasconde. Keats evocò quet'immagine quasi con rispetto. Io la dono a te.
In maniera più rozza, io non sono un poeta. In maniera più arrogante, io non sono un innocente.
Ti scrivo questa notte, appena, prima di seguirti nella stanza, come un breve, singolo cammeo, di quelli che deridi del mio abbigliamento, non?
Che sono pacchiani e di dubbio gusto. A me sembrano dei piccoli gioielli.
Così ti lascio questo.
Perchè non so cosa sarebbe successo se Magnus avesse scelto altrove.
Ma so cosa sono le notti con te.
Hai fino all'ultima goccia d'amore.

Lestat