Sono stato sfidato. Da qualche giorno a questa parte, qui, si è fatto avanti qualcuno che, citando testuali parole, ha “tanta voglia di sfregiare quel visino di madreperla con i miei artigli. Vorrei tanto spaccarti il torace e strapparti quel cuore imputridito.”  Sacre bleu! Come non si può soccombere davanti a tanto amore?

Dall’ultima battaglia seria è passato così tanto tempo, n’est ce-pas? L’antico brivido della caccia inaspettata e dell’ignoto dà un altro giro di vite.

Il mio sfidante è riemerso dalle tenebre in una nuova alba e si è presentato sulla mia soglia. Vede il mio corpo astrale, dice. Le ferite sulla mia schiena liscia. L’energia con cui gioco e che gioca con me.

Mon Dieu. Un nemico dalla vista acuta, n’est ce-pas?

Bien, mon cher. Accetto la vostra sfida, poiché, come avete intuito, non è mio costume lasciare cadere i guanti una volta lanciati. Ho compreso quale viaggiatore siete stato e quando siete già passato qui. Questo, naturalmente, aumenta solo la mia curiosità. E l’impazienza delle mie fauci.

Dunque? Da che parte devo aspettarvi, Monsieur che vedete lontano? Non lasciatemi solo.

In quanto a Rosencrantz e Guildersten: il punto è proprio quello. Il morire che è l’apice della tragedia, il momento che dà significato a tutto ciò che è avvenuto prima: la riflessione stessa di Amleto. La pace che fu negata a Orazio.

Ci si potrebbe perdere l’eternità, sul gusto di quel baratro.